La noche en la ciudad estaba eléctrica, iluminada por los incesantes relámpagos artificiales de los paparazzi. La «Gala del Círculo de Platino» era el evento más exclusivo del año, un refugio de terciopelo y diamantes donde solo los verdaderos dueños del país tenían permitido entrar.
Marcos Santacruz bajó de su sedán negro con la gracia de un depredador acostumbrado a ser admirado. Llevaba un traje oscuro de corte milimétrico y caminaba por la alfombra roja con esa arrogancia inherente de quien nunca ha escuchado la palabra «no». Los flashes estallaban a su paso; los fotógrafos gritaban su nombre, ansiosos por capturar al joven prodigio que supuestamente acababa de heredar el control absoluto del Grupo Santacruz.
Con la mirada fija en las majestuosas puertas dobles del teatro, Marcos ignoró a la prensa. Ya podía saborear el champán y la victoria. Había pasado los últimos tres meses conspirando para forzar el retiro de su propio padre y tomar las riendas. Esta noche era su coronación pública.
Sin embargo, a dos metros de la entrada, la realidad chocó contra él. Literalmente.
Una mano masiva, firme como un muro de concreto, se plantó de lleno contra el pecho de su impecable traje.
Marcos se detuvo en seco, tropezando ligeramente hacia atrás. Parpadeó, incrédulo. Frente a él se alzaba Héctor, el jefe de seguridad del evento, un hombre que parecía tallado en granito y que no mostraba ni un ápice de intimidación.
—¿Qué demonios crees que haces? —escupió Marcos, bajando la voz para no alertar a los reporteros que estaban a unos metros, pero con una furia venenosa—. Quita tu mano ahora mismo. Sabes perfectamente quién soy.
Héctor no movió ni un músculo. Su expresión era completamente ilegible bajo las luces estroboscópicas de las cámaras.
—Sé perfectamente quién es, señor Santacruz —respondió el guardia, con una voz profunda y monótona que heló la sangre de Marcos—. Por eso mismo tengo órdenes estrictas de no dejarlo pasar.
Marcos soltó una carcajada seca, llena de superioridad. Miró a su alrededor, esperando que alguien saliera a disculparse por el malentendido.
—Estás cometiendo el peor error de tu vida —amenazó el joven, acomodándose la solapa del traje y dando un paso amenazador hacia adelante—. Mi empresa es la principal patrocinadora de esta gala. Yo pagué tu salario de esta noche. Así que te vas a apartar, o mañana te aseguro que no conseguirás trabajo ni cuidando un estacionamiento.
El guardia no retrocedió. En cambio, con la mano libre, se tocó el auricular que llevaba en la oreja y luego miró a Marcos con lo que parecía ser una profunda lástima.
—Esa es la cuestión, señor. Usted ya no es el patrocinador de nada —dijo Héctor, acercándose un poco más para que solo Marcos pudiera escucharlo—. La junta directiva de emergencia que usted convocó a sus espaldas terminó hace diez minutos. Pero su padre no se retiró. De hecho, presentó las pruebas de sus desvíos de capital en las cuentas de las Bahamas.
El color abandonó el rostro de Marcos tan rápido que pareció que le habían robado el oxígeno. Sus ojos se abrieron de par en par, y su pecho, aún presionado por la mano del guardia, subía y bajaba con pánico.
—El consejo lo destituyó por unanimidad, Marcos —continuó el jefe de seguridad, dejando caer el formalismo—. Sus cuentas han sido congeladas y su nombre acaba de ser borrado de esta y de todas las listas de la ciudad.
De repente, el ruido de los paparazzi cambió. Alguien en la prensa había recibido la noticia de última hora en su teléfono. Los gritos de admiración se convirtieron en un frenesí de preguntas sobre fraude y bancarrota. Los flashes que antes iluminaban al rey, ahora disparaban a quemarropa sobre un hombre que acababa de perder su imperio en la puerta de entrada.
Marcos intentó dar un paso, pero las piernas no le respondieron. Estaba paralizado frente a docenas de cámaras, expuesto, arruinado y con la mano del guardia recordándole que ya no pertenecía a ese mundo.