El eco en la sala de estar del piso doce amplificaba cada sílaba, convirtiendo el espacio en una caja de resonancia para la ira descontrolada de Tomás. Llevaba quince minutos caminando de un lado a otro, gesticulando salvajemente, con la camisa blanca desabotonada y el rostro enrojecido por la furia.
Frente a él, sentada en el centro del impecable sofá gris, estaba Clara. Su postura era relajada, casi escultural. Sostenía una taza de cerámica con ambas manos, sintiendo el calor del café recién hecho filtrarse por sus dedos. No lloraba. No se encogía. Simplemente lo observaba con una calma tan profunda que resultaba antinatural.
—¡Estoy harto, Clara! ¡Se acabó! —rugió Tomás, deteniéndose de golpe para apuntarle directamente a la cara con el dedo índice, proyectando su cuerpo hacia adelante en un intento desesperado por intimidarla—. ¡Quiero que empaques tus cosas y te largues de mi casa hoy mismo! ¡Yo construí este imperio, yo pagué cada maldito mueble de este lugar, y no voy a permitir que te quedes con un solo centavo de mi esfuerzo!
La respiración de Tomás era agitada. Esperaba la reacción habitual: las lágrimas, las súplicas, el pánico de una mujer que repentinamente veía su vida desmoronarse.
Pero Clara simplemente bajó la mirada hacia su taza. Sopló suavemente la superficie del café, tomó un pequeño sorbo y luego volvió a mirarlo. Sus ojos oscuros no reflejaban miedo, sino una lástima gélida.
—¿Tu casa? —preguntó Clara. Su voz fue apenas un susurro, pero en el silencio repentino de la habitación, sonó como un látigo.
—¡Sí, mi casa! —gritó él de nuevo, aunque con una fracción de segundo de duda—. ¡Los papeles de compra, la hipoteca, todo salió de las cuentas de mi empresa!
Clara asintió lentamente, acomodándose el suéter de punto blanco. Dejó la taza sobre la mesa de centro de roble con un ligero tintineo.
—Tienes razón, Tomás. El dinero salió de las cuentas de Inversiones Cúspide. Una empresa que, como bien recordarás, estuvo a punto de quebrar hace tres años por tus malos manejos en la aduana —explicó Clara, manteniendo el tono de quien le lee un cuento a un niño impaciente—. ¿Recuerdas lo asustado que estabas? ¿Recuerdas cuando me rogaste que te ayudara a proteger el patrimonio de los embargos federales?
La mano de Tomás, que aún seguía apuntándola, comenzó a temblar imperceptiblemente. El color rojo de su rostro empezó a desvanecerse, dando paso a una palidez enfermiza.
—Para proteger los activos —continuó ella, cruzando las piernas—, transferiste el setenta por ciento de las acciones de la empresa, las cuentas bancarias de reserva y, por supuesto, las escrituras de este apartamento, a un fideicomiso ciego. Un fideicomiso que, por consejo de tus propios abogados, quedó a mi nombre para que tus acreedores no pudieran tocarlo.
Tomás tragó saliva. La agresividad de su postura se desmoronó, sus hombros cayeron y el brazo con el que la amenazaba volvió pesadamente a su costado.
—Eso… eso fue temporal. Solo hasta que se cerrara la auditoría —balbuceó él, con la voz quebrada.
—La auditoría se cerró, sí. Pero los documentos legales son permanentes, Tomás —Clara se puso en pie lentamente. Ya no era la mujer sentada en el sofá; ahora, aunque era más baja que él, parecía dominar toda la habitación—. No te voy a dar el divorcio hoy. Te lo voy a dar el lunes, en las oficinas de mis abogados. Y respecto a quién debe empacar sus cosas… te sugiero que empieces por tus trajes. He llamado a seguridad del edificio; estarán aquí en diez minutos para escoltarte a la salida.
El silencio que siguió fue absoluto. Tomás miró a su alrededor, observando las paredes, los muebles y a la mujer frente a él, dándose cuenta de que, en su ceguera de poder, había entregado las llaves de su propio reino años atrás.
Clara no esperó a ver su reacción final. Tomó su taza de café de la mesa y caminó hacia la cocina, dejando atrás a un hombre que acababa de descubrir que sus gritos ya no tenían eco en una casa que ya no le pertenecía.